El océano y una casa a la deriva buscando en la noche a la luna.
Un reloj ahogado en el vaivén de las olas
y desde las nubes bajan plumas de colores
que van olvidando las aves en su travesía.
Del Sol se desprenden rayos que se pierden en lo profundo del mar.
La medicina líquida aflora como néctar a la superficie
y las horas ya mudas, navegan en las crestas rumbo a la eternidad.
Cien sirenas misteriosas se reparten el encanto de la sal y el ritmo,
celebran que algún Dios ha caído en sus brazos
y escriben poemas con los labios en el baile de las aguas.
Aman a sus víctimas desesperadas
y las libran del tormento,
las hacen Oceánidas.

Y a veces los niños se reúnen en su juego. Sin pies, sin manos, sin padres, solo un atardecer en una calle violentamente destrozada por la metralla y los obuses que el cielo envió vestidos de centelleante púrpura. Y en el centro de la calle sus inconscientes levantan una flor contra el mundo, una luz que destella por todo el universo contra todo el horror de la tierra y, nace allí el geiser de la voluntad universal, para bañar y lavar la desdicha y el pecado de tantos culpables.

La luz aparece, y aparece la sombra con su halo protector que da cuenta del espíritu que le posee, como se poseen el firmamento y las estrellas entre sí. Todo es nada y por el contrario, el vacío se llena con un ápice de aliento de lo vivo y de lo muerto. El ocaso se va elevando para no caerse nunca, para no llegar nunca al fin del principio. Donde yacen las flores que ya han vivido, fertilizará el polen en flores nuevas para el sol y la lluvia, y los árboles caídos serán transformados en formas que adorarán a los nuevos brotes. Las aves levantarán su vuelo nuevamente sobre la esférica forma de la tierra, y de mí, quedareis vosotros en este lugar, seréis mi obra natural.

Una obra emblemática de los años noventa, con una iconografía que posiblemente vuelva a retomar en la actualidad. Hecho que posiblemente tenga que ver con el desencanto que siento por el actual panorama del arte, que no me satisface para nada. Creo en la necesidad de retomar el mundo interior con todos sus sueños y fantasmas como forma de liberación y búsqueda de un camino que aún no he andado.

El día tenía campanas de Sol, calor de Agosto que empujaba en el arrecife interminable de mi desordenada infancia. Me fui hoy miércoles de hastío a montar mi bicicleta amarilla por la senda del río. El sudor tenía forma oriental y entre aquellas veredas vacías de gente pasaban zumbando los insectos, aturdidos y agotados por el calor del espacio, indiferentes a las horas. Y mi río se llama Miño, navega canciones de agua y viste de hojas verdes y susurros, es de paso lento y oscuro, se calla y nos miramos, dejamos que transcurran las horas, acaricia en su descanso la tierra.